La muerte de mi padre seguía fresca, una herida que ni siquiera había empezado a cicatrizar. Se había ido hacía apenas dos semanas, y ahí estaba esa mujer, ese buitre, rondando lo que creía una presa fácil.
—Mi padre no le habría dejado nada a Holden —dije con firmeza, poniéndome totalmente erguida—. Podría haber sido muchas cosas, pero no era estúpido.
La sonrisa falsa de Haley vaciló.
—Ya lo veremos. Tu hermano, Isaiah, parece pensar diferente.
La mención de mi hermano me heló la sangre. No habíamos hablado desde el funeral de papá, donde había pasado más tiempo consolando a Holden que a su propia hermana.
—¿Has hablado con Isaiah?
—Ay, cariño —Haley se acercó, bajando la voz a un susurro conspirador—. Hemos hecho más que hablar. Ha sido muy… servicial.
Apreté con más fuerza las tijeras de podar, recordando las palabras de papá de años atrás: Las rosas necesitan una mano firme, Maddie, pero nunca una cruel. Incluso las espinas más afiladas tienen un propósito.
—Lárgate de mi propiedad, Haley —dije en voz baja—. Antes de que se me olviden los modales.
Se echó a reír; sonaba como vidrio rompiéndose.
—¿Tu propiedad? Qué tierno. Esta casa vale millones, Madeline. ¿De verdad creíste que te la quedarías toda para ti? Jugando a la casita en la mansión de papá mientras los demás no recibimos nada.
—Mi padre construyó esta casa ladrillo a ladrillo —respondí con la voz firme, a pesar de la rabia que hervía en mi interior—. Plantó cada árbol, diseñó cada habitación. Esto no va de dinero. Va de legado.
—¿Legado? —bufó Haley—. Despierta, Madeline. Todo va de dinero. Y mañana, cuando se lea ese testamento, lo aprenderás por las malas. —Se volvió para irse, pero se detuvo en la verja del jardín—. Ah, y quizá quieras empezar a empacar. Holden y yo necesitaremos al menos un mes para reformarla antes de mudarnos.
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